Ласковая осень...

 

Ездили вчера на родник  и не могли не остановиться перед такой красотой. Ещё один-два ветреных дня - и листва упадёт на землю. В прогнозе на конец недели дожди, а значит тучи скроют эту яркую синеву. Пусть здесь останутся картины золотой осени. Пока она действительно ласковая. Ну а хмурую и холодную мы тоже примем как должное. И сегодня мне хочется в первую очередь напомнить читателям не стихи - их было много ЗДЕСЬ и ЗДЕСЬ - а строки из романа Михаила Шолохова "Тихий Дон". Если кто-то вспомнит этот эпизод, то всё поймёт. 

За Доном в лесу прижилась тихая, ласковая осень. С шелестом падали с тополей сухие листья. Кусты шиповника стояли, будто объятые пламенем, и красные ягоды в редкой листве их пылали как огненные язычки. Горький, всепобеждающий запах сопревшей дубовой коры заполнял лес. Ежевичник — густой и хваткий — опутывал землю; под сплетением ползучих ветвей его искусно прятались от солнца дымчато-сизые, зрелые кисти ежевики. На мертвой траве в тени до полудня лежала роса, блестела посеребренная ею паутина. Только деловитое постукиванье дятла да щебетанье дроздов-рябинников нарушало тишину.

Молчаливая, строгая красота леса умиротворяюще подействовала на Пантелея Прокофьевича.        

                                                                    < … >

Наработавшись, Пантелей Прокофьевич снял куртку, присел на ворох нарубленного хвороста и, жадно вдыхая терпкий запах увядшей листвы, долго глядел на далекий горизонт, повитый голубой дымкой, на дальние перелески, вызолоченные осенью, блещущие последней красотой. Неподалеку стоял куст черноклена. Несказанно нарядный, он весь сиял под холодным осенним солнцем, и раскидистые ветви его, отягощенные пурпурной листвой, были распахнуты, как крылья взлетающей с земли сказочной птицы.  

Иван Бунин
Листопад
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой.
Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылек
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом;
Сегодня так светло кругом,
Такое мертвое молчанье
В лесу и в синей вышине,
Что можно в этой тишине
Расслышать листика шуршанье.
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Стоит над солнечной поляной,
Завороженный тишиной;
Заквохчет дрозд, перелетая
Среди подседа, где густая
Листва янтарный отблеск льет;
Играя, в небе промелькнет
Скворцов рассыпанная стая —
И снова все кругом замрет.
Последние мгновенья счастья!
Уж знает Осень, что такой
Глубокий и немой покой —
Предвестник долгого ненастья.

Дочитать стихотворение до конца можно вот здесь.

Вслед уходящему сентябрю...

 

Ольга Мешковская Пятакова
Падают листья
Падают листья – сезон листопада.
Кружатся мысли... Наверно, так надо,
Неторопливо чтоб мир изменялся
В ритме осеннего тихого вальса;
Чтобы кружили и чувства, и мысли
Вместе и врозь или в поисках истин,
На раз, два, три – неизменно по кругу,
Опережая себя и друг друга;
В «верю–не верю» играя со смехом
Или скучая с мечтательным эхом,
Чай попивая душистый из кружки,
Мир изменяется… Значит, так нужно.

Страница автора стихов здесь 

Ольга Мешковская Пятакова
А осень разливает ароматы
А осень разливает ароматы
Листвы опавшей, трав, летящей рощи…
Острее ощущаются утраты,
А мир вокруг – насквозь светлей и горше.
Дрожит прозрачный день, под облаками,
Нахмурившись, суровый город дремлет.
А осень нежно тёплыми руками
Птиц отпускает и за ушко треплет
Надежды, пережившие закаты,
Мечты, перевернувшие реальность…
А осень обещает… Как когда-то…
За далью – даль, за откровеньем – крайность…

Давид Самойлов
И осень, которая вдруг началась...
И осень, которая вдруг началась
Прилежно,
Меня веселит на сей раз
И тешит.
Она мне настолько мила,
Что надо
На время оставить дела
Земные…
Шататься и скуки не знать
Осенней.
Да кто это вздумал пенять
На скуку!
Ленивы мы думать о том,
Что, может,
Последняя осень последним листом
Тревожит.

Николай Заболоцкий
Сентябрь
Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.
Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.
Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.
Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.
Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.

Владимир Набоков
Осень
И снова, как в милые годы
тоски, чистоты и чудес,
глядится в безвольные воды
румяный редеющий лес.
Простая, как Божье прощенье,
прозрачная ширится даль.
Ах, осень, мое упоенье,
моя золотая печаль!
Свежо, и блестят паутины…
Шурша, вдоль реки прохожу,
сквозь ветви и гроздья рябины
на тихое небо гляжу.
И свод голубеет широкий,
и стаи кочующих птиц —
что робкие детские строки
в пустыне старинных страниц…

Николай Рубцов
 Сентябрь
Слава тебе, поднебесный
Радостный краткий покой!
Солнечный блеск твой чудесный
С нашей играет рекой,
С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!
Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!
И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября…

Белла Ахмадулина
 Бьют часы, возвестившие осень...
Бьют часы, возвестившие осень:
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь —
столько раз, сколько яблок в саду.
Этой музыкой, внятной и важной,
кто твердит, что часы не стоят?
Совершает поступок отважный,
но как будто бездействует сад.
Всё заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты — не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.

Вот такие разные по времени написания, по именитости автора и по настроению вспомнились стихи. Ими и провожаю сентябрь, говоря ему спасибо за тепло и солнце, за минуты радости, за исцеление боли физической и душевной. Прошёл месяц не совсем так, как мечталось. Вернее, совсем не так. Обычно летом мы ждём и встречаем детей, а в сентябре устраиваем себе смену впечатлений, отправляясь в дальнюю поездку. Вот и в этом году я наметила маршрут и в середине августа занялась его детализацией. Но где-то подхватила вирус, день пролежала никакая, неделю лечилась. А когда совсем поправилась, тот же сюжет повторил муж. После таких испытаний о поездке уже не думалось. И прогулки по лесу в этом году сократились по не зависящим от нас причинам: тут нашу тропу здоровья капитально реконструируют. В итоге должно получиться красиво и удобно. А пока каждый день работает техника и вместо уютной тропы пыль и песок  - нога тонет. Гуляем по тротуару до ближайшего сквера. 
Однако судьба была к нам благосклонна и не дала впасть в грех уныния. Мы тихо, по-семейному отметили мой день рождения. Съездили поздравить с днём рождения младшую внучку. Там компания собралась большая и дружная. Посмотрели областную эстафету на призы губернатора: она в этом году проходила в нашем городе. Поучаствовали в праздновании дня города. В этом году Сердобску 245 лет. Если быть точной, 245 лет назад по указу Екатерины Второй поселению на реке Сердобе был присвоен статус города. Сердобск стал уездным центром в составе Саратовского наместничества. А само поселение возникло гораздо раньше - в конце 17 века по указу Петра I для охраны корабельного леса, которым богаты здешние места, создано поселение пахотных солдат. 

Замечтавшийся о лете...

 

Это был осенний день, замечтавшийся о лете.

 «Служба доставки книг» Кристен Себастьян Хенн

 

Анна Ахматова
Небывалая осень построила купол высокий…
Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?
Изумрудною стала вода замутненных каналов,
И крапива запахла, как розы, но только сильней.
Было душно от зорь, нестерпимых, бесовских и алых,
Их запомнили все мы до конца наших дней.
Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,
Что казалось — сейчас забелеет прозрачный подснежник…
Вот когда подошел ты, спокойный, к крыльцу моему. 

Афанасий Фет
Осенью
Когда сквозная паутина
Разносит нити ясных дней
И под окном у селянина
Далекий благовест слышней,
Мы не грустим, пугаясь снова
Дыханья близкого зимы,
А голос лета прожитого
Яснее понимаем мы.

Константин Фофанов
Прекрасна ты, осенняя пора…
Прекрасна ты, осенняя пора!
Задумчивой природы увяданье,
Седой туман в час раннего утра,
Лучей и птиц прощальная игра —
Всё будит грусть и сны очарованья!
Прекрасна ты, осенняя пора!
От детских лет печальный северянин —
Люблю я шум захолодавших вод
И сонный лес, когда он зарумянен
Дыханием осенних непогод.
Войду ли в сад — там смолкли птичьи хоры;
Он весь поник — в нем поздние цветы
Облечены в последние уборы,
И ярче их махровые узоры
Пред бедностью грядущей наготы!
Войду ли я в редеющие рощи, —
Прозрачные, багрянцами горя,
Они молчат: их дремлющие мощи
Уж обожгла сентябрьская заря!..
Пойду ль к реке — высоко ходят волны,
Суров, тяжел свинцовый их набег…
И тихою гармониею полны
Мои мечты, исполненные нег…
Живей встают забытые утраты,
Но не гнетут, не мучают оне,
Неясные, как сны, как ароматы,
Рожденные в осенней тишине.
Вновь кроткое доступно примиренье,
Вновь нежная слеза туманит взор…
И жизнь ясна, как светлое виденье,
Как милых строк разгаданный узор…

Константин Бальмонт
Сентябрь
За утром преждевременно студеным
Июльский полдень в полдень сентября.
В лесах цветет древесная заря
Рубиново-топазным перезвоном.
 
Чу! Гончие бегут лесистым склоном,
Разливным лаем зайцу говоря,
Что косвенным прыжком метаться зря,
Что смерть прошла над тайником зеленым.
 
Обрызган охрой редкий изумруд.
Шафранные ковры затрепетали,
И лисьим мехом выкрасились дали.
 
Излом всех линий в сети веток крут.
«Туда! Туда! Ото всего, что тут!»  –
Отчаливая, птицы прокричали.

Юрий Левитанский
Пейзаж
Горящей осени упорство!
Сжигая рощи за собой,
она ведет единоборство,
хотя проигрывает бой.
Идет бесшумный поединок,
но в нем схлестнулись не шутя
тугие нити паутинок
с тугими каплями дождя.
И ветер, в этой потасовке
с утра осинник всполошив,
швыряет листья, как листовки, —
сдавайся, мол, покуда жив.
И сдачи первая примета —
белесый иней на лугу.
Ах, птицы, ваша песня спета,
и я помочь вам не могу…
Таков пейзаж. И если даже
его озвучить вы могли б —
чего-то главного в пейзаже
недостает, и он погиб.
И все не то, все не годится —
и эта синь, и эта даль,
и даже птица, ибо птица —
второстепенная деталь.
Но, как бы радуясь заминке,
пока я с вами говорю,
проходит женщина в косынке
по золотому сентябрю.
Она высматривает грузди,
она выслушивает тишь,
и отраженья этой грусти
в ее глазах не разглядишь.
Она в бору, как в заселенном
во всю длину и глубину
прозрачном озере зеленом,
где тропка стелется по дну,
где, издалёка залетая,
лучи скользят наискосок
и, словно рыбка золотая,
летит березовый листок…
Опять по листьям застучало,
но так же медленна, тиха,
она идет,
и здесь начало
картины, музыки, стиха.
А предыдущая страница,
где разноцветье по лесам, —
затем, чтоб было с чем сравниться
ее губам,
ее глазам.

Новелла Матвеева
 Осень. Тишина в поселке дачном...
Осень. Тишина в поселке дачном,
И пустынно-звонко на земле.
Паутинка в воздухе прозрачном
Холодна, как трещина в стекле.
Сквозь песочно-розовые сосны
Сизовеет крыша с петушком;
В легкой, дымке бархатное солнце —
Словно персик, тронутый пушком.
На закате, пышном, но не резком,
Облака чего-то ждут, застыв;
За руки держась, исходят блеском
Два последних, самых золотых;
Оба к солнцу обращают лица,
Оба меркнут с одного конца;
Старшее — несет перо жар-птицы,
Младшее — пушинку жар-птенца.

Конечно, уже не лето: трава высохла, пожухли листья, в берёзовых ветвях желтеют "лисьи хвосты". Вода в реке холодная и прозрачная. Кое-где уже были ночные заморозки. Но дни такие тёплые и тихие - ни один листик не шелохнётся. Небо яркое, синее, редкие облака лёгкие и пушистые. Солнце днём греет жарко. Поневоле замечтаешься о лете. Недаром эти дни в сентябре и называются бабьим летом. После тяжёлого трудового лета и в ожидании ненастья природа дарит нежность и ласку, умиротворение и тепло.

Не говори про осень...

 

Не говори, что впереди сентябрь
Светлана Пугач
Не говори, что впереди – сентябрь,
Что у тепла остались две недели,
И разноцветный лета дирижабль
Теряет яркость свежей акварели.
Не говори, что впереди - дожди,
Перегрустить их мы с тобой успеем,
Ещё тепло и так легко в груди,
Когда луч солнца пляшет на постели.
Не говори, что отцвели цветы,
Их аромат ещё пьянит дурманом
Особой поздней мудрой красоты
На ровных клумбах у пустых фонтанов.
Настанет время…всё само придёт…
Благословлю я осень благодарно,
Пусть лето счастье нам ещё поёт!
Не говори про осень...рано… рано.

Страница автора 

А вот здесь это замечательное стихотворение. 

И хотя сегодня несколько раз яркое солнышко сменялось холодным дождём и тёмными тучами, говорить про осень действительно не хочется. Придёт и её время. А пока вспоминается жаркий и урожайный август. Поездки с девочками на Хопёр. 

Усыпанные плодами яблони и сливы так, что ветки гнутся и даже ломаются.

Цветущие в парке розы. 

Прочитанные книги. 

Наконец я нашла время записаться в библиотеку в районном доме культуры. Когда-то я была там активным читателем, потом переместилась в библиотеку поближе к школе. Дои культуры в прошлом году капитально отремонтировали, и теперь в новой обстановке проводят различные мероприятия и выставки. В прошлый раз выставлялись картины сердобской художницы, преподавателя детской художественной школы Юлии Сивуновой. 

Не очень удобно было их фотографировать: встать правильно, чтобы охватить всё, мешали кресла в фойе. Но всё-таки рискну показать хотя бы часть. Работы удивительно светлые и тёплые.

Читаю все блоги, на которые подписана. Читаю все комментарии у себя. Отвечать пока не было возможности. Но обязательно отвечу всем. А пока спасибо всем, кто заходит в гости. И, конечно, стихи.

Наталья Крандиевская-Толстая
Сыплет звезды август холодеющий
Сыплет звезды август холодеющий,
Небеса студены, ночи — сини.
Лунный пламень, млеющий, негреющий,
Проплывает облаком в пустыне.
О, моя любовь незавершенная,
В сердце холодеющая нежность!
Для кого душа моя зажженная
Падает звездою в бесконечность?

Ирина Снегова
Август
Август празднует в силу вошедшее лето,
Зеленее, зелёного в чаще огни.
Не скудеет избыток горячего света,
Запастись бы им впрок на ненастные дни.
 
Набирает рябина багряную горечь,
Оглушает кузнечиков струнная речь.
Август, это когда ты не просишь, не споришь,
Каждый солнечный луч начинаешь беречь.
 
Просто руки навстречу теплу поднимаешь
и с тревогой встаешь не в десятом, а в семь...
Август, это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денёк отгорел насовсем
 
И становится с каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе седые дожди.
И что осень уже неизбежна, а с нею,
Август — время моё, подожди…

Андрей Вознесенский
Женщина в августе
Присела к зеркалу опять,
в себе, как в роще заоконной,
всё не решаешься признать
красы чужой и незнакомой.
В тоску заметней седина.
Так в ясный день в лесу по-летнему
листва зелёная видна,
а в хмурый — медная заметнее.

Константин Бальмонт
Август
Сонет
Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нем кажется ошибкой полдень знойный, -
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.
В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет «прости» в места родные.

Иосиф Бродский
Дождь в августе
Среди бела дня начинает стремглав смеркаться, и
кучевое пальто норовит обернуться шубой
с неземного плеча. Под напором дождя акация
становится слишком шумной.
Не иголка, не нитка, но нечто бесспорно швейное,
фирмы Зингер почти с примесью ржавой лейки,
слышится в этом стрекоте; и герань обнажает шейные
позвонки белошвейки.
Как семейно шуршанье дождя! как хорошо заштопаны
им прорехи в пейзаже изношенном, будь то выпас
или междудеревье, околица, лужа — чтоб они
зренью не дали выпасть
из пространства. Дождь! двигатель близорукости,
летописец вне кельи, жадный до пищи постной,
испещряющий суглинок, точно перо без рукописи,
клинописью и оспой.
Повернуться спиной к окну и увидеть шинель с погонами
на коричневой вешалке, чернобурку на спинке кресла,
бахрому желтой скатерти, что, совладав с законами
тяготенья, воскресла
и накрыла обеденный стол, за которым втроем за ужином
мы сидим поздно вечером, и ты говоришь сонливым,
совершенно моим, но дальностью лет приглушенным
голосом: «Ну и ливень».

Борис Пастернак
Август
Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по- старому,
Преображение Господне.
Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник
.С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.
В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:
«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.
Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».