Стихотворение дня

 

Юнна Мориц
Мой кругозор
Я не владею испанским, немецким, французским.
Мой кругозор остается достаточно узким —
Только любовь, только воздух и суша, и море,
Только цветы и деревья в моем кругозоре.
Я не владею английским, турецким и шведским.
Мой кругозор остается достаточно детским —
Только летучие радости, жгучее горе,
Только надежды и страхи в моем кругозоре.
Греческим я не владею, латынью, санскритом.
Мой кругозор допотопен, как прялка с корытом —
Только рожденье и смерть, только звезды и зерна
В мой кругозор проникают и дышат просторно.
Я не владею морским, деревенским, спортивным.
Мой кругозор остается почти примитивным —
Только мое и твое сокровенное дело,
Чтобы земля с человечеством вечно летела.
Только любовь, только воздух, и суша, и море,
Только надежда и страхи в моем кругозоре.
В мой кругозор проникают и дышат просторно
Только рожденье и смерть, только звезды и зерна.

Не о природе

 

Весна торжествует и радует цветением, пением птиц, синевой неба и тёплыми дождями. Солнышко намекает на скорый приход лета. Но стихи сегодня не о природе. А просто о жизни. О нас.

Юрий Левитанский
Каждый выбирает для себя
Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку —
каждый выбирает для себя.
 
Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.
 
Каждый выбирает по себе.
Щит и латы. Посох и заплаты.
Мера окончательной расплаты.
Каждый выбирает по себе.
 
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже — как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.
1983 г.
 
Всего и надо, что вглядеться
Всего и надо, что вглядеться, — боже мой,
Всего и дела, что внимательно вглядеться, —
И не уйдешь, и никуда уже не деться
От этих глаз, от их внезапной глубины.
 
Всего и надо, что вчитаться, — боже мой,
Всего и дела, что помедлить над строкою —
Не пролистнуть нетерпеливою рукою,
А задержаться, прочитать и перечесть.
 
Мне жаль не узнанной до времени строки.
И все ж строка — она со временем прочтется,
И перечтется много раз и ей зачтется,
И все, что было с ней, останется при ней.
 
Но вот глаза — они уходят навсегда,
Как некий мир, который так и не открыли,
Как некий Рим, который так и не отрыли,
И не отрыть уже, и в этом вся беда.
 
Но мне и вас немного жаль, мне жаль и вас,
За то, что суетно так жили, так спешили,
Что и не знаете, чего себя лишили,
И не узнаете, и в этом вся печаль.
 
А впрочем, я вам не судья. Я жил как все.
Вначале слово безраздельно мной владело.
А дело было после, после было дело,
И в этом дело все, и в этом вся печаль.
 
Мне тем и горек мой сегодняшний удел —
Покуда мнил себя судьей, в пророки метил,
Каких сокровищ под ногами не заметил,
Каких созвездий в небесах не разглядел!
 
Иронический человек
Мне нравится иронический человек.
И взгляд его, иронический, из-под век.
И черточка эта тоненькая у рта —
иронии отличительная черта.
 
Мне нравится иронический человек.
Он, в сущности, — героический человек.
Мне нравится иронический его взгляд
на вещи, которые вас, извините, злят.
 
И можно себе представить его в пенсне,
листающим послезавтрашний календарь.
И можно себе представить в его письме
какое-нибудь старинное — милсударь.
 
Но зря, если он представится вам шутом.
Ирония — она служит ему щитом.
И можно себе представить, как этот щит
шатается под ударами и трещит.
 
И все-таки сквозь трагический этот век
проходит он, иронический человек.
И можно себе представить его с мечом,
качающимся над слабым его плечом.
 
Но дело не в том — как меч у него остер,
а в том — как идет с улыбкою на костер
и как перед этим он произносит: — Да,
горячий денек — не правда ли, господа!
 
Когда же свеча последняя догорит,
а пламень небес едва еще лиловат,
смущенно — я умираю — он говорит,
как будто бы извиняется, — виноват.
 
И можно себе представить смиренный лик,
и можно себе представить огромный рост,
но он уходит, так же прост и велик,
как был за миг перед этим велик и прост.
 
И он уходит — некого, мол, корить, —
как будто ушел из комнаты покурить,
на улицу вышел воздухом подышать
и просит не затрудняться, не провожать.

«…Но в мире нет власти грозней и страшней, чем вещее слово поэта.…» Анна Ахматова

 Сегодня Всемирный день поэзии. Стихи люблю, знаю много наизусть и никогда не пыталась сочинять сама. Как-то всё, чем полнилась душа, находила уже высказанным прекрасным слогом. Сегодня хочу поделиться некоторыми из любимых, посвящённых собственно поэзии. Книги - немногое из того, что есть и часто перечитывается.

Евгений Боратынский (Баратынский)

Мой дар убог

Мой дар убог и голос мой не громок,

Но я живу, и на земли мое

Кому-нибудь любезно бытие:

Его найдёт далёкий мой потомок

В моих стихах: как знать? душа моя

Окажется с душой его в сношеньи,

И как нашёл я друга в поколеньи,

Читателя найду в потомстве я.

1828 г.

Николай Гумилёв 
Мои читатели
Старый бродяга в Аддис-Абебе,
Покоривший многие племена,
Прислал ко мне черного копьеносца
С приветом, составленным из моих стихов.
Лейтенант, водивший канонерки
Под огнем неприятельских батарей,
Целую ночь над южным морем
Читал мне на память мои стихи.
Человек, среди толпы народа
Застреливший императорского посла,
Подошел пожать мне руку,
Поблагодарить за мои стихи. Много их, сильных, злых и веселых,
Убивавших слонов и людей,
Умиравших от жажды в пустыне,
Замерзавших на кромке вечного льда,
Верных нашей планете,
Сильной, веселой и злой,
Возят мои книги в седельной сумке,
Читают их в пальмовой роще,
Забывают на тонущем корабле. Я не оскорбляю их неврастенией,
Не унижаю душевною теплотой,
Не надоедаю многозначительными намеками
На содержимое выеденного яйца,
Но когда вокруг свищут пули,
Когда волны ломают борта,
Я учу их, как не бояться,
Не бояться и делать, что надо. И когда женщина с прекрасным лицом,
Единственно дорогим во вселенной,
Скажет: "Я не люблю вас",
Я учу их, как улыбнуться,
И уйти, и не возвращаться больше.
А когда придет их последний час,
Ровный, красный туман застелет взоры,
Я научу их сразу припомнить
Всю жестокую, милую жизнь,
Всю родную, странную землю
И, представ перед ликом Бога
С простыми и мудрыми словами,
Ждать спокойно Его суда.

Вероника Тушнова
Открываю томик одинокий
Открываю томик одинокий —
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались…
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.
1948 г.

Игорь Северянин
На смерть Блока
Мгновенья высокой красы! —
Совсем незнакомый, чужой,
В одиннадцатом году,
Прислал мне «Ночные часы».
Я надпись его приведу:
«Поэту с открытой душой».
Десятый кончается год
С тех пор. Мы не сблизились с ним.
Встречаясь, друг к другу не шли:
Не стужа ль безгранных высот
Смущала поэта земли?..
Но дух его свято храним
Раздвоенным духом моим.
Теперь пережить мне дано
Кончину еще одного
Собрата-гиганта. О, Русь
Согбенная! горбь, еще горбь
Болящую спину. Кого
Теряешь ты ныне? Боюсь,
Не слишком ли многое? Но
Удел твой — победная скорбь.
Пусть варваром Запад зовет
Ему непосильный Восток!
Пусть смотрит с презреньем в лорнет
На русскую душу: глубок
Страданьем очищенный взлет,
Какого у Запада нет.
Вселенную, знайте, спасет
Наш варварский русский Восток!
1921 г.

Анна Ахматова
Нам свежесть слов и чувства простоту…
Нам свежесть слов и чувства простоту
Терять не то ль, что живописцу — зренье,
Или актеру — голос и движенье,
А женщине прекрасной — красоту?
Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены — и это знаем сами
Мы расточать, а не копить.
Иди один и исцеляй слепых,
Чтобы узнать в тяжелый час сомненья
Учеников злорадное глумленье
И равнодушие толпы.
1915 г.

Борис Пастернак
Быть знаменитым некрасиво…
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества — самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
1956 г.

Разумеется, невозможно не вспомнить хрестоматийное. 

Александр Пушкин

Поэту
Поэт! не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.
Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.
Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?
Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит,
И в детской резвости колеблет твой треножник.

***

Михаил Лермонтов

Есть речи, значенье

Есть речи — значенье

Темно иль ничтожно,

Но им без волненья

Внимать невозможно.

Как полны их звуки

Безумством желанья!

В них слёзы разлуки,

В них трепет свиданья.

Не встретит ответа

Средь шума мирского

Из пламя и света

Рождённое слово;

Но в храме, средь боя

И где я ни буду,

Услышав, его я

Узнаю повсюду.

Не кончив молитвы,

На звук тот отвечу,

И брошусь из битвы

Ему я навстречу.

1840 г.

И ещё из нашего времени.

Давид Самойлов
Слова
Красиво падала листва,
Красиво плыли пароходы.
Стояли ясные погоды,
И праздничные торжества
Справлял сентябрь первоначальный,
Задумчивый, но не печальный.
И понял я, что в мире нет
Затертых слов или явлений.
Их существо до самых недр
Взрывает потрясенный гений.
И ветер необыкновенней,
Когда он ветер, а не ветр.
Люблю обычные слова,
Как неизведанные страны.
Они понятны лишь сперва,
Потом значенья их туманны.
Их протирают, как стекло,
И в этом наше ремесло.
1961 г.

Юлия Друнина
Мир до невозможности запутан
Мир до невозможности запутан.
И когда дела мои плохи,
В самые тяжелые минуты
Я пишу веселые стихи.
Ты прочтешь и скажешь:
— Очень мило,
Жизнеутверждающе притом.—
И не будешь знать, как больно было
Улыбаться обожженным ртом.
1959 г.

Давид Самойлов
Вот и все
Вот и все. Смежили очи гении.
И когда померкли небеса,
Словно в опустевшем помещении
Стали слышны наши голоса.
Тянем, тянем слово залежалое,
Говорим и вяло и темно.
Как нас чествуют и как нас жалуют!
Нету их. И все разрешено.

Чтобы не заканчивать такой пессимистичной нотой ( хотя здесь не безнадёжность, а скорее высокая требовательность к себе), напомню слова Владимира Высоцкого:

Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души! 

Ещё много стихотворений о поэте и поэзии здесь 

Вспомнила хорошую песню

Леонид Завальнюк

Осенняя мелодия

Слеза — осенних дней примета —

Росой холодной потекла.

И журавли уносят лето,

Раскинув серые крыла.

 

Звенит высокая тоска,

Необъяснимая словами…

Я — не один, пока я с вами…

Деревья, птицы, облака

 

Кружатся листья, как записки,

Какой-то грустью неземной.

Кто не терял друзей и близких, —

Пусть посмеется надо мной.

 

Как часто мы по белу свету

В исканьях радости кружим.

Порой для слез причины нету,

Но кто не плакал — тот не жил!

 

И часто плачем мы невольно,

Когда дожди стучат в окно,

Не потому, что сердцу больно,

А потому, что есть оно.

Музыку на эти стихи написал композитор Юрий Саульский. А исполнили её Татьяна Рузаева и Сергей Таюшев. Послушать песню можно ЗДЕСЬ. 

Как слово отзовётся...

 Завтра, 21 марта - Всемирный день поэзии. "Поэзия - это ответ гармонии души на дисгармонию бытия" - так определил роль поэзии в нашей жизни Наум Коржавин. И я хочу сегодня вспомнить одно стихотворение, которое подтверждает справедливость этих слов. Написал его Варлам Шаламов, писатель и человек с трагической судьбой. Называется оно "Поэту" и обращено к Борису Пастернаку.

В моём, ещё недавнем прошлом, 
На солнце камни раскаля, 
Босые, пыльные подошвы
Палила мне моя земля.
И я стонал в клещах мороза, 
Что когти с мясом вырвал мне, 
Рукой обламывал я слёзы, 
И это было не во сне. 
Там я в сравнениях избитых 
Искал избитых правоту, 
Там самый день был средством пыток, 
Что применяются в аду. 
Я мял в ладонях, полных страха, 
Седые потные виски, 
Моя солёная рубаха 
Легко ломалась на куски. 
Я ел, как зверь, рыча над пищей. 
Казался чудом из чудес 
Листок простой бумаги писчей, 
С небес слетевший в тёмный лес. 
Я пил, как зверь, лакая воду, 
Мочил отросшие усы.
Я жил не месяцем, не годом, 
Я жить решался на часы. 
И каждый вечер, в удивленьи, 
Что до сих пор ещё живой, 
Я повторял стихотворенья 
И снова слышал голос твой. 
И я шептал их, как молитвы,  
И почитал живой водой, 
И образком, хранящим в битве, 
И путеводною звездой.
Они единственною связью 
С иною жизнью были там, 
Где мир душил житейской грязью 
И смерть ходила по пятам. 
И средь магического хода 
Сравнений, образов и слов 
Взыскующая нас природа 
Кричала изо всех углов, 
Что, отродясь не быв жестокой, 
Успокоенью моему 
Она ещё назначит сроки, 
Когда всю правду я пойму. 
И я хвалил себя за память, 
Что пронесла через года 
Сквозь жгучий камень, вьюги заметь 
И власть всевидящего льда 
Твоё спасительное слово, 
Простор душевной чистоты, 
Где строчка каждая - основа, 
Опора жизни и мечты. 
Вот потому-то средь притворства 
И растлевающего зла 
И сердце всё ещё не чёрство, 
И кровь моя ещё тепла.

"Сухо и солнечно в нынешнем августе..." (Инна Лиснянская)

Сначала несколько фотографий для галереи "Я тебя вижу" Август. Надежда выбрала прекрасное стихотворение Марины Цветаевой. 

Август - астры, 

Август - звёзды, 

Август — грозди

Винограда и рябины

Ржавой — август! 

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август. 

Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! — Сердце! 
Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних! 

Ливней звездных —
Август! — Месяц
Ливней звездных!

Вот всё, что удалось подобрать к этим строчкам. Поучаствовать в иллюстрировании стихотворения хотелось непременно, ведь послезавтра - день памяти Марины Цветаевой. 

Март великодушный

 

Булат Окуджава
Март великодушный
У отворенных
у ворот лесных,
откуда пахнет сыростью,
где звуки
стекают по стволам,
стоит лесник,
и у него —
мои глаза и руки.
А лесу платья старые тесны.
Лесник качается
на качкой кочке
и все старается
не прозевать весны
и первенца принять
у первой почки.
Он наклоняется — помочь готов,
он вслушивается,
лесник тревожный,
как надрывается среди стволов
какой-то стебелек
неосторожный.
Давайте же не будем обижать
сосновых бабок и еловых внучек,
пока они
друг друга учат,
как под открытым небом
март рожать!
Все снова выстроить — нелегкий срок,
как зиму выстоять, хоть и знакома…
И почве выстрелить
свой стебелек,
как рамы выставить хозяйке дома…
…Лес не кончается.
И под его рукой
лесник качается,
как лист послушный…
Зачем отчаиваться,
мой дорогой?
Март намечается
великодушный!

Любимые стихи

Сегодня в блоге "Простые вещи" прочитала стихотворение о любви. О жизни. Пронзительное и точное. Решила поделиться своим любимым стихотворением. Знаю его наизусть уже лет сорок. Помню, как выглядела книга, в которой оно было напечатано. Это был сборник стихов разных поэтов. А вот отдельного сборника Ирины Снеговой я тогда не нашла. Сейчас в интернете есть её стихи, но вот это со мной всегда. 

Ирина Снегова
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
 
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
 
– Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко…
 
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
 
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
 
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
 
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка,–
Как верно она про любовь говорила!

Если Вам понравилось стихотворение. поделитесь своим любимым. Можете написать его в комментариях, а можете в своём блоге, а здесь оставить ссылку. Давайте поговорим о любви. Ведь ещё И. Тургенев говорил: "Любовь, думал я, сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь."

Фотографии мои, прошлогодние. У нас пока ещё везде лежит снег.

Новогоднее пожелание

 

Рисунок моей дочери.

А давай по Новогоднему закону –
Всё ненужное оставим за спиной:
Неприятные звонки по телефону,
В одиночестве прошедший выходной…
Неожиданные беды и потери,
Все болезни, что пришли исподтишка…
И откроем в Новый год, с улыбкой, двери.
Свет в душе от новогоднего снежка…
Мы возьмём с собой пакет идей блестящих,
Сумку радости, баулы доброты.
И друзей – таких родных и настоящих…
Не забудем прихватить свои мечты.
В Новый год ворвёмся с белой полосою,
Чистым снегом укрывая негатив,
Чтоб ценить людей с душевной красотою…
Дворик внутреннего мира так красив.
Мы забудем Новогодние рецепты.
Позабудется и праздничный наряд…
Только искренностью вы внесёте лепту –
В Новый Год, где строим планы наугад…
А на ёлочке гирлянда так мигает,
Как надежда, что горит в сердцах людей.
А давай поверим в то, что – не бывает…
И начнётся год хороших новостей!
©
Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт

 Год уходящий подарил нам немало добрых событий и ярких впечатлений.

Ноябрь... Предзимье

    Опала листва.

Весь мир одноцветен.

   Лишь ветер гудит.

Источник

Яркий, красочный и солнечный октябрь остался в прошлом. И болезнь, которая ещё напоминает о себе и от которой долго придётся восстанавливаться. Вирус бьёт по слабым местам, у меня это суставы и позвоночник.  Как раз в начале октября начинала их лечение, но... Теперь нам доступны недолгие прогулки. Хорошо, что далеко ходить не нужно. Ноябрь - месяц серый и пасмурный. Даже если выглядывает солнышко, то очень ненадолго. И рассветы поздние и хмурые. Но вот 11 ноября подарило такой розовый рассвет. 

А через день выпал снег. К утру его смыло дождём, но сказочная картинка на память осталась.